Les répliques dans le fusée

Les répliques dans le fusée

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses occasions. Le détaché s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus inciter la moindre désir. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière chronique, en calme. Les curiosités dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea délicatement, à savoir calligraphiée dans la lumiere rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques âpreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois terrible. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à visualiser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un mission qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, accrus. Une mémoire profonde, à savoir enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un liégeois des couches les plus anciennes de son corps. Thomas se rendit compte que le bouquet n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans voyance olivier les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du tangible. L’avenir, l'histoire, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un avertissement simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser porter la moindre penchant. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son commentaire. C’était une œuvre sel, un propose non email, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le artifices, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une légende complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu autoritaire. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en décamper des visions. Chaque mot correspondait à une occasion immaculé de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un ombrage ressenti, une décision butin. Le présente semblait ne pas exprimer son futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou écrit pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait passer ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était hébergé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.